FLOR DE LUTO

Querido Diario:

Me resulta casi imposible articular vocablo por estos días.  El dolor indescriptible e indefinible de dias á, se ha hecho finalmente carne y no hay espacio en mí que escápele a la sensación de estar cubierto de póstumas pústulas al borde del estallido constante. Y tristeza nao tem fim, mais tem filamento grosso.

No se si fueron horas o dias los que deambulé por el conurbano bonaerense, ignota de las inclemencias climáticas, los baches y las cámaras de Policías en Acción.  Tengo la mente en negro. No concibo procesar la idea de que Tramonta ya no pertenezca mas a mi realidad lehana o cercana. Ya no es ni será; ERA.

Totalmente abstraída y ensigomimismada, no puedo siquiera llorarlo.  He llegado sabe Dios como a la morada que solíamos habitare, oh aquellos dias de júbilo y agóstilo de años pasados y en una suerte de ritual sado masoquista, revolví armarios y vacié cajones en búsqueda de troços, recortes, aromas que me permitieran rearmarlo.  Y así, enrrodeada de la rugosidad de camisas leñadoras y suéteres vicuña de benjamín, me regodié entre sus mas recónditas pertenencias, aquellas que supieren abrazarle el cuerpo y el alma.  Viejas imágenes de Tramontina se agolpaban en fotografías de un tiempo otrora feliz: los veranos en Chapalmalal con una jovial Goye pescando tararira ra rara ra rá, los años nuevos descorchando sidra Bardál, el recital de Peter Cetera en All Boys allá por el año 87...

Tramonta eras el hombre de mi vida, aquél con el que no pude vivir y sin el que no puedo concebir la vida.

Me retuerzo en los retazos que quedan de ESE que ya no ES mas. Me abrazo a sus cartas, a sus fotos, a sus ropas y a su recuerdo y me regodeo en el dolor de saber que ya no tendré que forzarme más a no verlo ni llamarlo ni buscarlo.  Una vez mas, el destino ha tergiversado mis deseos y ha obrado por mi.